Smoking Woman with Lonely Planet Guide - flickr/the daily funk

La sigaretta è il punctum di Roland Barthes?

[...] non sono io che vado in cerca di lui [...] ma è lui che, partendo dalla scena, come una freccia, mi trafigge. [...] Io sono attratto da un “particolare”. Io sento che la sua sola presenza modifica la mia lettura, che quella che sto guardando è una nuova foto, contrassegnata ai miei occhi da un valore superiore. Questo particolare è il punctum (ciò che mi punge). [...] Per quanto folgorante sia, il punctum ha, più o meno virtualmente, una forza di espansione. TAle forza è spesso metonimica.
[...]
Così il particolare che mi interessa non è, o per lo meno non è rigorosamente, intenzionale, e probabilmente bisogna che non lo sia; esso si trova nel campo della cosa fotografata come un supplemento che è al tempo stesso inevitabile, non voluto; esso non attesta obbligatoriamente l’arte del fotografo; dice solamente che il fotografo era là,oppure, più poveramente ancora, che non poteva non fotografare al contempo l’oggetto parziale e l’oggetto totale. [...]

La veggenza del fotografo non consiste tanto nel “vedere” quanto piuttosto nel trovarsi là.
[...]

Purtroppo, sotto il mio sguardo, molte foto sono inerti. Ma anche fra quelle che ai miei occhi hanno una qualche esistenza, la maggior parte non suscita in me ch eun unteresse generico, e, se così si può dire, educato: in esse non vi è alcun punctum: esse mi piacciono o non mi piacciono senza pungermi.
Roland Barthes, La camera chiara, Einaudi

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Questa storia, Alessandro Baricco - Le 4 copertine disegnate da Gianluigi Toccafondo

*Questa storia* di Baricco? Vi domanderete. Come mai la recensione di un libro pubblicato 4 anni fa (da Fandango, e poi riedito da Feltrinelli), quando è appena uscito un libro nuovo dello stesso autore?

Adesso vi spiego.

Innanzitutto, che un buon 80% dei miei acquisti di libri è compulsivo, che poi rimane a meditare nella mia libreria fino a quando non è il momento giusto, e il libro mi chiama. Ma anche che sono più che influenzabile, e con l’uscita di *Emmaus* (sempre Feltrinelli) non sento che parlare del buon Baricco. E infine che di libri ne sto comprando tanti, e mi volevo dare un freno.

Così, quando i giornali iniziano tutti a recensire il nuovo titolo, supporto la mia decisione dicendomi: ma sì, chi ne ha voglia dell’ennesimo Baricco, sarà il solito libro super-ricercato, che ti fa sentire un poveretto anche solo confrontando la lista della spesa con quella che scrive lui.

Comunque Baricco va una sera da Fazio a *Che tempo che fa*, e nel giro di 5 minuti avevo già cambiato idea sul fatto di comprare il libro e rivisto la mia opinione su di lui, per tornare a promettergli amore e devozione incondizionati _come del resto mi è sempre successo leggendo tutti i suoi libri.

*Emmaus* non l’ho ancora preso, mi butto però, come una drogata in crisi d’astinenza, su *Questa storia*, che avevo in casa senza averlo mai letto.

Cavolo. Grandioso.

Poco fa, il mio ragazzo mi raccontava di una recensione della Bignardi su *Emmaus*. Diceva che per lei Baricco è un gran pensatore, molto divulgativo, abilissimo nello scrivere saggi (vedi *I barbari*), ma come romanziere se la tira troppo. E’ vero, dice il mio ragazzo, e punto. E’ vero, dico io, però… però leggete *Questa storia*, e poi ditemi.

Faccio un altro passo indietro. Qualche settimana fa, in un filone di letture italiane (strano, per me) leggo anche il penultimo di De Carlo, e sempre col mio ragazzo nasce una discussione sugli autori italiani. De Carlo è sempre De Carlo, è l’autore con cui siamo cresciuti, il mio autore generazionale, l’autore con i cui personaggi ci siamo identificati, lo leggi e lo riconosci fra mille, con quello stile tutto suo, nel suo essere ricercato nell’essere così particolare, dal diventare poco spontaneo e troppo costruito, volendo invece essere naturale. Pur rimanendo comunque un grande. Baricco, invece, dico io… così perfetto, ma in maniera naturale, spontanea. Penso al saper scrivere, e penso a lui.

Prendiamo l’incipit di *Questa storia*:

Tiepida la notte di maggio a Parigi, mille novecento tre.

Cosa c’è di più perfetto? Sembra una poesia. La sua caratteristica è di rendere un romanzo una poesia. Nello stile, ma anche nelle immagini. Quando racconta dell’infanzia di Ultimo Parri, il bambino con l’ombra d’oro e un padre appassionato di corse e di auto; della guerra e della disfatta di Caporetto, con gli occhi di un reduce; degli anni in giro per le strade americane ad accordare pianoforti con Elizaveta, cattiva ragazza russa corruttrice del prossimo; del sogno di Ultimo e del suo fratellastro ritardato per le strade e le piste da corsa; della Mille Miglia e delle gare automobilistiche; dell’impegno di un’ormai adulta Elizaveta per trovare il sogno di Ultimo.

Ogni pagina è una poesia, ne scelgo una a caso (Ultimo bambino è andato a Torino col padre, che dopo una cena annaffiata da buon vino e preso dalle sue riflessioni, all’uscita dal ristorante in mezzo a una fitta nebbia si incamminata verso l’albergo perdendosi, o meglio continuando a girare in circolo per le stesse strade):

Forse era la nebbia, o le storie di suo padre, ma gli venne da pensare che se avessero proseguito così, per ore, alla fine sarebbero scomparsi. Sarebbero stati deglutiti dai loro passi. Perché di solito camminare è sommare dei passi, ma quello che loro due stavano facendo, lì, era sottrarli, in un calcolo esatto che periodicamente riportava allo zero. Pensò alla purezza, indiscutibile, di quel cammino alla rovescia. E per la prima volta, seppur in modo confuso, intuì che ogni movimento tende all’immobilità, e che bello è solo l’andare che conduce a se stesso.

Ora chiudo. Segnalo solo l’ultima delle note del libro: Baricco parla dell’Associazione Casa di Oz, che si occupa di bambini con malattie gravi o incurabili e delle loro famiglie. Ecco il link, vale la pena darci un’occhiata.

*giuliaduepuntozero

Per i lettori che amano Jane Austen, ce ne sono alcuni anche fra i frequentatori di questo blog, segnalo un libro appena uscito da Random House: A Truth Universally Acknowledged. 33 Great Writers on Why We Read Jane Austen, a cura di Susannah Carson e reperibile su Bookdepository senza spese di spedizione.
La curatrice ha raccolto i saggi di 33 scrittori che spiegano perché vale la pena di leggere i romanzi di Jane Austen. Fra gli autori che dicono la loro: Virginia Woolf, Somerset Maugham, Martin Amis, A.S. Byatt, E. M. Foster, Eudora Welty, C. S. Lewis, Harold Bloom.

Ormai si sa, Andrea Fazioli è uno dei miei autori preferiti, o perlomeno di cui parlo di più (insieme a Joyce Carol Oates e Jean-Claude Izzo) su questi blog.

E quindi ci vuole questo tocco di internazionalità: l’intervista che ho fatto tempo fa allo scrittore svizzero è stata tradotta in tedesco e pubblicata sul sito della Random House in occasione della pubblicazione in Germania di *L’uomo senza casa*!

*giuliaduepuntozero

La classifica dei libri più venduti della settimana fra il 13 e il 20 novembre 2009

I 5 più venduti:

1) Brown, Il simbolo perduto (Mondadori).
2) Ammaniti, Che la festa cominci (Einaudi)
3) Baricco, Emmaus (Feltrinelli)
4) Camilleri, La Rizzagliata (Sellerio)
4) Benni, Pane e tempesta (Feltrinelli)
5) Fox, L’oroscopo 2010 (Cairo).

Narrativa italiana
1) Ammaniti, Che la festa cominci (Einaudi)
2) Baricco, Emmaus (Feltrinelli)
3) Camilleri, La Rizzagliata (Sellerio)

Narrativa straniera
1) Brown, Il simbolo perduto (Mondadori)
2) Connly, La citta’ buia (Piemme)
3) Müller, Il paese delle prugne verdi (Einaudi)

Saggistica
1) Martini, Qualcosa di così personale (Mondadori)
2) Vespa, Donne di cuori (Mondadori)
3) Maltese, La bolla (Feltrinelli)

fonti: Demoskopea, GfK Marketing Services, Eurisko

E’ stato presentato questa mattina l’ottavo rapporto del Censis sulla comunicazione. A parte la sottolineatura sulla popolarità di Facebook, informazione su cu si stanno accanendo tutti i media, il dato che interessa più noi è – ovviamente – quello sulla lettura dei libri.
Il dato è in peggioramento rispetto alla precedente rilevazione del 2007.

Così si esprime il Censis:

In leggera flessione anche la lettura dei libri, che era cresciuta per tutto il decennio, raggiungendo il 59,4% nel 2007, per ripiegare poi al 56,5% nel 2009. La flessione si presenta tra uomini e donne, soggetti più istruiti e meno scolarizzati, per cui è difficile non considerarla collegata alla congiuntura economica (del resto, anche tra i lettori diminuisce leggermente il numero medio dei libri letti nell’anno: altro sintomo della ricerca di risparmiare). Però non manca uno spiraglio di ottimismo, perché tra i giovani il numero dei lettori aumenta, anche se di poco, passando dal 74,1% al 75,4%.
Sintesi del Rapporto, pag. 5

(Ricordo che per il Censis si rientra fra quel 56,5 % di Lettori se si legge almeno un libro all’anno)

Altra informazione per noi rilevante è il fatto che, secondo il Censis, la crescita di popolarità di Facebook è a scapito della lettura dei libri
Il 42,4% degli iscritti a Facebook che avvertono di dedicare meno tempo ad altre attività cita proprio la lettura dei libri come attività cui hanno sottratto tempo.

Infine: anche dal punto di vista linguistico, è interessante come il Censis definisca la situazione dell’uso e consumo dei media da parte degli italiani:
“Press divide”:
Nasce il press divide: i mezzi a stampa fuori dalla «dieta mediatica» del 39,3% degli italiani , è il titolo del comunicato stampa di sintesi del rapporto.
Questo il passaggio chiave:

Se il digital divide si sta attenuando, il press divide invece aumenta, visto che nel 2006 era il 33,9% degli italiani a non avere contatti con i mezzi a stampa, mentre nel 2009 si è arrivati al 39,3% (+5,4%). Ad aumentare negli ultimi anni l’estraneità ai mezzi a stampa, e in misura rilevante, sono stati i giovani (+10%), gli uomini (+9,9%) e i più istruiti (+8,2%), cioè i soggetti da sempre ritenuti il traino della modernizzazione del Paese.

per approfondire:

- Nasce il press divide: i mezzi a stampa fuori dalla «dieta mediatica» del 39,3% degli italiani

- La sintesi dell’ottavo Rapporto Censis sulla comunicazione, in Pdf

La via dei tarocchi - foto: mafe, flickr

Avevo “scoperto” Hans Tuzzi anni fa con il suo primo romanzo “Il maestro dalla testa sfondata”, un giallo milanese, ambientato nel mondo dei collezionisti di libri antichi, edito da Sylvestre Bonnard, una piccola casa editrice specializzata in libri che parlano di libri. Una buona storia, anche se a volte troppo insistita nella trattazione dei libri antichi, ben scritta, un buon personaggio, il vice commissario Melis, malinconico, misurato, profondo.

Ho poi continuato a seguire Tuzzi nei suoi successivi romanzi, “Perché Yellow non correrà”, uscito nel 2003, e poi “Come il cielo sull’Annapurna” uscito nel 2004, e ancora i tre romanzi brevi di “Tre delitti un’estate” del 2005, tutti editi da Sylvestre Bonnard, protagonista sempre il vice commissario Melis.

Quest’anno, ad aprile, Tuzzi ha pubblicato, con Bollati Boringhieri, il suo ultimo romanzo “La morte segue i Magi” che avevo iniziato a leggere proprio nei giorni in cui Tuzzi partecipava a Como a Parolaio. Ottima occasione per incontrarlo: mi piace conoscere gli autori che leggo, vedere che aspetto hanno, cercare di capirne la personalità.
Tuzzi non ha deluso le mie aspettative: alto, elegante, completo beige, maglietta glicine all’ultima moda, occhiali tartaruga, bastone da passeggio, colto, raffinato, un po’ snob, forse; mi è sembrato una persona perfettamente in sintonia con il mondo e i personaggi dei suoi libri.

“La morte segue i Magi” è un bellissimo romanzo, da leggere con lentezza, da gustare e penetrare a fondo nei suoi vari temi.
La vicenda inizia con Melis che in trattoria afferra e si incuriosisce a frammenti di discorso fra un uomo e una donna, “persone che s’incrociano come navi nella notte, persone che non si rivedranno mai più”. L’uomo, Walter Cenzatti, il giorno dopo viene trovato assassinato nel parco Sempione; Melis si appassiona al caso di quel morto, il suo morto, quello che aveva visto, vivo, al tavolo di fianco al suo, e indaga, anche contro la volontà del questore che lo vorrebbe, questioni di prestigio, più impegnato nella cattura di un pericoloso uomo di mafia.
Melis, aiutato dalla sua squadra di collaboratori, scava nella vita di Cenzatti, indagando nel mondo dei collezionisti d’arte, delle case d’asta, e dei falsari che hanno avuto rapporti con lui; vengono poi assassinati, da un misterioso personaggio che percorre Milano con un bastone da passeggio dal pomo turchese, Leone Maggi, anch’egli un falsario, e il commendator Camisasca, un ricco e rozzo collezionista, fino alla fortunata individuazione del colpevole, Il caso è chiuso, le impronte digitali. Identiche! E’ lui! Lui, chi? Il professore che è stato qui ieri! Incredibile! E’ lui!. La caccia finale, il perché delle uccisioni, il ritorno a casa di Melis da Fiorenza.

La vicenda poliziesca è ben congegnata e avvince, ma quello che mi ha colpito e affascinato nel romanzo è la varietà e la ricchezza di personaggi, di ambienti e di temi straordinarie e la scrittura, colta, raffinata e intensa. 

I personaggi, descritti con precisione ed ironia: il professor Haeberlin, ad esempio: sfoggiava una raffinata cravatta anni cinquanta, austera e di nodo sottile, un regimental dai colori autunnali svarianti in tutti i toni delle foglia morta, in piacevole contrasto con la camicia azzurra sotto il panciotto in daino e la giacca di bella lana inglese verde marcio…. o il professor Pisa Volpini, ciuffo scarruffato, sguardo perso lungo altri orizzonti.

Gli ambienti: Tuzzi passa e sposta di continuo la narrazione da descrizioni di ambienti “alti” - Haeberlin lo guidò in quello che sembrava un salottino da conversazione…..poltrone di moderno design, l’unico mobile d’epoca, una credenzina in noce, toscana, primo cinquecento…tocchi d’arancio, qua e là, a ravvivare un ambiente perfetto per una città nordica, più sognatrice e più periferica di Milano… che so? Qualche piovosa, triste città del Brabante, qualche pallido, rigoroso porto affacciato sul Baltico - a descrizioni di personaggi e ambienti popolari – Miranda Robles, detta Pelocrespo, ben nota agli agenti della Buoncostume, amante del Maggi e Cesarina Bagagera, vedova Chiappa, prostituta, la vita a dar via la bernarda per mett insema quater danèe.

Il rapporto fra Melis e Fiorenza, nato e sviluppatosi nei precedenti romanzi,  che vive ora un momento come di sospensione: Si amavano ancora? O era ormai soltanto affetto? Perché sì, c’era qualcosa di stanco nel loro rapporto. A volte, quando per un ora passeggiavano, in quell’ora non si scambiavano nemmeno una parola, lei a pensare ai suoi libri, lui a pensare…..a che?. Eppure si sapevano l’un l’altra vicini.

Milano, cupa e barocca, spesso piovosa, raccontata da Tuzzi come città brutta e in crisi di identità, che ha perso i suoi appuntamenti con la storia: Non pioveva da mezzogiorno, il vento stava ramazzando le nubi verso sud eppure mai Milano le era sembrata così livida e barocca; un barocco triste però, cupo, plumbeo…… Persino il Duomo, iceberg fasciato da eterne impalcature, sembrava ormai estraneo all’anima della città…., ma anche ricca di fascino, nei suoi angoli nascosti, le strade, i bar, i giardini, i luoghi minori: Melis aveva voglia di star solo, girare per quelle vecchie strade che sembravano aver conosciuto soltanto il barocco e la malavita: Meriggi, la vecchia osteria che aveva resistito impavida al mutar delle mode… i grandi tavoli di legno scuro con le tovaglie di carta gialla da macellaio, le luci basse, le stoviglie di terraglia bianca e spessa, il vino servito anche sfuso.

Momenti di poesia e di nostalgia: Fiorenza e la sua Trieste, Trieste, Natale… la bora che squassa i rami degli alberi… nevischio sul mare livido… e, dentro la casa, la luce, la pace serena. La giovane assistente Nadia Squarcialupi (Melis non era rimasto insensibile al suo fascino): Lei era stata puntualissima, un foulard rosso a dare allegria al giorno.

Un autore e un romanzo che consiglio; “La morte segue i Magi” mi ha fatto venire il desiderio di tornare a leggere i libri precedenti per recuperare personaggi, temi e atmosfere che ho qui ritrovato.

Il 15 novembre del 1959 – 50 anni fa – Perry Smith e Dick Hickock entrarono in una fattoria a Holcomb nel Kansas per rubare i 10mila dollari che pensavano di trovare nella cassaforte.
Usccisero gli abitanti della fattoria, Herbert, Bonnie, Kenyon e Nancy Clutter: un massacro che scolvolse la comunità di Holcomb e attirò l’attenzione di uno scrittore di New York: Truman Capote. Capote partì per Holcomb insieme alla sua amica Harper Lee e raccontò la storia del massacro, delle vittime e soprattutto degli assassini in uno dei più bei libri della letteratura del Novecento: A Sangue Freddo (In Cold Blood).

Il Guardian ieri (16 novembre 2009) ha pubblicato un reportage da Holcomb (“In Cold Blood, half a century on”): Ed Pilkington è andato nel villaggio del Kansas a ritrovare le tracce della storia dei Clutter e dei loro assassini e del passaggio di Capote che ha cambiato per sempre questo luogo.
Sì, perché è stato il libro di Capote a rendere universale l’incontro fra gli assassini e le vite vittime di Holcomb; a dare forza esemplare al male di questa vicenda.

Pilkington oltre ai  luoghi ha visto i documenti della polizia di Holcomb con le confessioni degli assassini e le foto delle vittime.
Ha parlato con l’ultima persona ad aver visto i Clutter vivi, Bob Rupp: aveva 16 anni allora ed era amico di Nancy. Sarebbero dovuti andare al cinema quella sera ma il Signor Clutter li convinse ad anticipare l’uscita alla sera prima. Così, quella sera guardarono la televisione e alle 10 Rupp se ne andò.

L’articolo che Capote scrisse per il New Yorker sul massacro dei Clutter e che poi sarebbe diventato la base del libro, si intitolava: “The Last to see them alive”. Anche il primo capitolo del libro ha questo titolo.

PS
Il giornalista del Guardian ci racconta anche che non mancano i pellegrinaggi sui luoghi di A sangue Freddo: pare che quest’anno fra i turisti ci fossero anche degli italiani (questo almeno secondo quanto dice lo sceriffo di Garden City, cittadina vicina ad Holcomb)

Emil Zátopek a Helsinki, 26 luglio 1952, davanti a Alain Mimoun e Herbert Schade durante i 5000 m a Helsinki

Jean Echenoz, Correre, Adelphi

Non riesce neanche a capire perché gli altri, allo stadio, parlino ogni volta gravemente della loro corsa, come se fosse una cosa seria. Per Emil correre è diventato semmai un piacere, anche se, ormai l’ha capito, è un piacere che deve imparare.

E’ il romanzo su Emil Zátopek, fondista ceco che vinse tre medaglie d’oro alle olimpiadi del 1952 a Helsinki: nei 5000 metri, 10.000 metri e nella Maratona, dopo aver vinto quella dei 10.000 anche quattro anni prima ai giochi di Londra. L’uomo che frantumava tutti i record.
Sull’uomo che correva senza grazia, a strappi, con smorfie inguardabili; l’uomo mite e modesto che si schermiva davanti allo stupore e ai complimenti di tutto il mondo.
Sull’uomo che divenne (consapevole, inconsapevole?) strumento della propaganda del regime stalinista cecoslovacco, che negli anni più bui della paura e delle delazioni conservava in casa un ritratto di Stalin e uno del Presidente ceco Gottwald, osservato da vicino dalla polizia segreta.

Per Zátopek la corsa era gesto naturale, si allenava fino a sfinirsi, fino a svenire a volte, ma lo faceva quasi senza pensarci, perché amava quell’incedere sulla pista, sulla strada o sui sentieri. Si allenava facendo di testa sua, ignorando consigli e indicazioni degli allenatori; introdusse quasi senza pensarci il metodo delle ripetute veloci anche per prepararsi alle prove di fondo.

A parte la storia di Emil, la cosa sorprendente del libro di Echenoz è lo stile: non si avverte nessun respiro epico, il narratore sembra sedersi davanti a voi che leggete, e, sorseggiando ogni tanto un bicchiere di vino, racconta con calma senza soffermarsi a lungo sugli eventi. Non c’è mai retorica, mai aggettivi forti, c’è piuttosto il distacco ironico che pare che Emil stesso avesse contemplando le proprie imprese.
E’ un libro veramente raccontato: nessun dialogo, solo qualche discorso indiretto, appena accennato.

E anche quando l’uomo locomotiva, ormai ritirato dalle competizioni eppure ancora una specie di eroe nazionale per il popolo, trova improvvisamente la forza di alzare la voce e tuonare nelle strade di Praga contro gli invasori sovietici che stavano affossando la Primavera di Dubček, le pagine di Echenoz restano modeste (nel senso migliore), senza epica, un po’ come Zátopek, che finisce per pagare con esilio e lavori in una miniera di uranio le sue parole contro i carri armati.

Ma proprio la rinuncia all’epica lascia, alla fine del libro, l’impressione di aver conosciuto meglio Emil Zátopek, la locomotiva; lascia l’impressione di averlo avvicinato, di averlo visto correre sgraziato e con quelle smorfie, fra il delirio della folla dello stadio olimpico di Helsinki, davanti agli sguardi meravigliati ed entusiasti dei finlandesi che, si sa, hanno sempre avuto una venerazione per i fondisti.

Resta anche, delle pagine di Echenoz, l’immagine di Emil tornato a Praga dopo la punizione in miniera, ma privato della pensione dell’esercito che gli spettava e costretto a fare lo spazzino: ebbene quando lui passa per le vie a raccogliere la spazzatura, gli abitanti scendono per le strade a salutarlo e ad acclamarlo, portano la spazzatura al posto suo e lui corre, corre dietro il camion qualche falcata e gli altri lo incitano, come facevano un tempo. Emil è sempre il loro eroe, il podista imbattibile, la locomotiva.
Non importa se il libro si conclude con Emil che firma un documento di autocritica: per le autorità comuniste, che non lo chiamano più compagno, è sempre importante poter dire che uno come Zátopek ha ammesso di aver sbagliato. E  a noi serve per ricordare che in fondo Emil non era un eroe, era un uomo “normale” a cui piaceva correre.

La classifica dei libri più venduti della settimana fra il 7 e il 14 novembre 2009

I più venduti in assoluto:
1) Brown, Il simbolo perduto (Mondadori).
2) Camilleri, La Rizzagliata (Sellerio)
3) Ammaniti, Che la festa cominci (Einaudi)
4) Benni, Pane e tempesta (Feltrinelli)
5) Müller, Il paese delle prugne verdi (Keller) e ex aequo Tabucchi, Il tempo invecchia in fretta (Feltrinelli).

= Narrativa italiana
1) Camilleri, La Rizzagliata (Sellerio)
2) Ammaniti, Che la festa cominci (Einaudi)
3) Benni, Pane e tempesta (Feltrinelli).

Narrativa straniera
1) Brown, Il simbolo perduto (Mondadori)
2) Müller, Il paese delle prugne verdi (Einaudi)
3) McCarthy, Suttree (Einaudi).

Saggistica
1) Fo, Sant’Ambrogio e l’invenzione di Milano (Rizzoli)
2) Cossiga, La versione di K (Rizzoli)
3) Cazzullo, L’Italia de noantri (Mondadori) e ex aequo Nuzzi, Vaticano Spa (Chiarelettere).

fonti: Demoskopea, GfK Marketing Services, Eurisko

Le agenzie oggi raccontano di una ricerca effettuata in Europa dalla società di consulenza Deloitte.

La “Xmas Survey” è stata realizzata da Deloitte intervistando circa 18.000 persone in 18 paesi europei a proposito di acquisti e regali di Natale.
Ebbene, fra i vari risultati, sorprende questo: pare che per il 46% degli intervistati il regalo più desiderato e acquistato durante le festività sia il libro. Le agenzie in verità dicono che “il regalo più desiderato e acquistato durante le festività rimane il libro”: con quel rimanere a far pensare che così fosse anche negli anni passati.

Ora, non so se sia un buon segno o se sia solo la conferma dell’impressione che quando non si sa che regalo fare si finisce su un libro.

Alcune delle novità libri di questi giorni:

Vladimir Nabokov, L’originale di Laura, Adelphi: è il romanzo cui stava lavorando Nabokov quando morì nel 1977. In realtà non voleva fossero pubblicate le pagine incompiute che aveva redatto. Il figlio Dimitri però ha deciso di pubblicarle in questo libro. Protagonista una specie di Lolita cresciuta. Ne parla oggi il Corriere

Joyce Carol Oates e Roddy Doyle, Bambini e altre malattie. Il meglio di “McSweeney’s”, Mondadori: un’antologia di racconti sui bambini e le malattie, tratti da una delle riviste dell’editore McSweeney’s fondata da Dave Eggers (su una di queste riviste The Believer, Nick Hornby ha tenuto per lungo tempo la sua rubrica sui libri che acquistava e quelli che leggeva, rubrica pubblicata anche da Internazionale).
Non si trova quasi nulla in giro su questo libro. Per esempio, non capisco se i racconti inclusi siano solo dei due autori menzionati o – come credo – ci siano anche altri autori.

Raymond Carver,America Oggi, Minimum Fax: l’editore pubblica tutti insieme i nove racconti e la poesia usati da Robert Altman per il film America Oggi (Short Cuts, 1993). Ovviamente tutto già disponibile.

Nick Hornby, Tutta un’altra musica, Guanda: nuovo romanzo dell’autore inglese, sull’amore e la musica.

Poi una cosa un po’ di nicchia:
Carlo Augeri, Leggere, interpretare, comprendere. Per un’ermeneutica della narrazione, Liguori.
“La letteratura è una scena, dove ci si ritrova, si contratta, si presta, si dona, si intreccia la ‘funzione autore’ tra scrittore-poeta, personaggio e lettore. Le loro voci concorrono nell’impresa di riconoscere il reale fino ai limiti del suo ‘possibile’ e di decifrare il testo fin nel suo ‘brusìo’.” Magari da controllare prima in biblioteca, sembra interessante.

Infine, a vent’anni dalla caduta del muro di Berlino:

Michael Meyer, 1989, L’anno che cambiò il mondo, Il Saggiatore: Meyer era corrispondente di Newsweek per i paesi comunisti – “Meyer fu testimone oculare dei mutamenti storici di quel periodo: in Polonia assistette alla rinascita di Solidarnos´c´, a Praga era al fianco di Václav Havel mentre preparava la Rivoluzione di velluto. Fu l’ultimo giornalista americano a intervistare Nicolae Ceaus¸escu e ad avere libertà di movimento nella Romania soggetta alla sua tirannide; volò a Bucarest con la Luftwaffe tedesca durante i combattimenti che portarono alla deposizione del dittatore e assistette alla sua esecuzione. Il 9 novembre era sul lato orientale della frontiera quando cadde il Muro. Abbattuto a colpi di piccone, grattato con le mani, spinto con i pugni fasciati di stracci. Sparì il Muro, apparve la gente. La Guerra fredda era finita. L’America aveva vinto. La democrazia trionfava. Ma fu un trionfo insidioso, creò il mito dell’onnipotenza americana. Oggi, dopo un approfondito lavoro di ricerca, Michael Meyer rilegge gli eventi e fa emergere la realtà storica. Dopo il Muro, a vent’anni di distanza, crolla la leggenda della sua caduta.”

Constantine Pleshakov, Berlino 1989: La caduta del muro di Berlino. La guerra civile che ha portato alla fine del Comunismo, Corbaccio. Pleshakov è uno storico che sostiene che “In realtà le rivoluzioni a cui abbiamo assistito durante gli anni Ottanta sono più complesse dell’immagine stereotipata del popolo buono che rovescia il regime cattivo. Anche se la violenza fu un fattore determinante nella conquista del potere, è pur vero che nell’Europa orientale, durante le prime elezioni postbelliche, i partiti comunisti filomoscoviti si guadagnarono una forte percentuale del consenso popolare. I regimi che nacquero allora non furono soltanto dei governi fantoccio e ciascun paese sviluppò un suo peculiare modello di comunismo, talvolta anche scontrandosi con Mosca.
Nel 1989 non si trattò semplicemente di «rovesciare» Mosca, ma di risolvere problemi interni in ciascun paese, di rivedere antichi accordi con le vecchie élite e i compromessi a cui erano scesi i leader rivoluzionari e i veterani del comunismo. La rabbia e la volontà popolare hanno poi avuto una profonda influenza nel plasmare le varie sollevazioni che hanno portato a una delle più grandi trasformazioni della storia.” Il libro – a dispetto del titolo, presta attenzione soprattutto alla Polonia, “madre della rivoluzione nell’Europa orientale”.

IL, Intelligence in Lifestyle, il mensile del Sole 24 Ore, nel numero di novembre 2009 (uscito lo scorso giovedì) pubblica un’intervista ad Harold Bloom di Walter Mariotti.

Ovviamente quel che dice Bloom vale sempre la pena di essere letto, anche se, almeno a me, questa volta mi è parso un po’ ripetitivo, quasi fissato sui suoi temi preferiti: il valore degli scrittori del Canone (occidentale) e la possibilità che solo una élite continui a leggerli; l’ipocrisia del politicamente corretto che ha svilito la capacità di distinguere la grande letteratura dalla mediocre; la “dittatura della cultura visuale“.
Non pretendo di riassumere l’intervista (in bilbioteca, si legge in dieci minuti).

Però le  riflessioni di Bloom arrivano sempre  al centro dei problemi: e fanno pensare.

Ecco quello che ne ho ricavato, come idee su cui interrogarsi:

• Non è che la dittatura dei media visivi, la conseguente difficoltà a concentrare pensieri e tempo su testi complessi inquina anche le nostre scelte di lettura?

• Non è che troppo spesso anche le nostre letture sono deboli? Che evitiamo i libri “migliori” perché preferiamo le scorciatoie mediocri alle letture difficili?

E’ solo un sospetto fastidioso; però si è insinuato.

Ps Un periodo un po’ faticoso non mi tiene vicino al blog quanto vorrei; spero di rimediare presto

ciao a tutti

La trama di questo capolavoro è una specie di Sliding doors: cosa sarebbe successo se un diciannovenne Hitler alle prese nel 1918 con l’esame di ammissione all’Accademia di Belle Arti di Vienna non fosse stato bocciato com’è avvenuto nella realtà, ma ammesso?

Una realtà tutta diversa, sicuramente. Le due vite descritte in *La parte dell’altro*, ed. e/o, scorrono parallele: Hitler toccato nel vivo nel suo ego, con grandi difficoltà di relazione con le altre persone e soprattutto con le donne e con il sesso, finge una vita da artista, ma nella realtà si riduce a vagabondare per le strade di Vienna e a trovare rifugio negli ospizi per il poveri, fino a trovare la sua vera strada allo scoppio della guerra, con la storia che tutti, purtroppo, sappiamo. Dall’altro lato, Adolf H., che con difficoltà ma tanto impegno si fa strada nel mondo dell’arte, grazie alle cure di un emergente dottor Freud guarisce dai suoi problemi con l’altro sesso, fino a diventare un uomo desiderato dalle donne, va in guerra, ne rimane sconvolto, si rifugia a Parigi, dove trova un doppio amore, e la sua consacrazione artistica.

Berlino

Un capolavoro. Pensate che sono abituata a mettere un’orecchia sulle pagine dei libri man mano che trovo dei pezzi interessanti; in questo volume mi sono trovata in difficoltà perché in più casi avrei dovuto/voluto mettere un’orecchia sulla stessa pagina sia sul fronte che sul retro.

Citare Sliding doors, però, a parte forse essere un po’ riduttivo, è anche fuorviante. Sì, perché la doppia vita descritta da Schmitt non è la conseguenza del caso, di una fatalità: cosa sarebbe successo se per uno scherzo del destino i commissari non avessero bocciato due volte il giovane Hitler all’esame di ammissione, ma magari, fosse anche per un errore nella correzione degli esami, come Adolf stesso teme, il ragazzo fosse stato ammesso?

“Cos’è un uomo?” riprese il padre. “Un uomo è il prodotto di scelte e circostanze. Nessuno ha il potere sulle circostanze, ma tutti hanno il potere delle proprie scelte.”
Da quel giorno le notti del bambino sono diventate difficili, le giornate ancora di più. Vuole capire. Capire che il mostro non è un essere diverso da lui, al di fuori dell’umanità, è un essere come lui che prende decisioni diverse. Da quel giorno il bambino ha paura di sé stesso, sa che convive con una bestia violenta e sanguinaria e spera di riuscire a tenerla in gabbia per tutta la vita.

A conclusione del libro, una ventina di pagine di quello che l’autore chiama Diario su La parte dell’altro – autunno 2000 – estate 2001, e che decisamente arricchisce ancora di più il libro, già eccellente. Mi è piaciuto, fra gli altri, soprattutto un punto: quando Schmitt spiega le riflessioni che ha fatto per arrivare alla fanta-storia del mondo senza Hitler. Come sottolinea, nel libro non si dilunga, ma si intravede una Germania parallela, che l’autore ha immaginato vittima lo stesso di un regime totalitario di destra, ma molto più blando di quello di Hitler. No seconda guerra mondiale, no genocidi, no Olocausto. La stessa America, nel presente alternativo di finzione, sarebbe rimasta provinciale: non sarebbe intervenuta in Europa, i grandi cervelli non si sarebbe rifugiati oltreoceano, “non sarebbe stata la salvatrice del mondo occidentale, né il suo gendarme”.

*giuliaduepuntozero

Questa la classifica dei libri più venduti della settimana in Italia

I più venduti
1) Brown, Il simbolo perduto (Mondadori).
2) Camilleri, La Rizzagliata (Sellerio)
3) Benni, Pane e tempesta (Feltrinelli)
4) Tabucchi, Il tempo invecchia in fretta (Feltrinelli)
5) King, The Dome (Sperling & Kupfer)

Narrativa italiana
1) Camilleri, La Rizzagliata (Sellerio)
2) Benni, Pane e tempesta (Feltrinelli)
3) Tabucchi, Il tempo invecchia in fretta (Feltrinelli)

Narrativa straniera
1) Brown, Il simbolo perduto (Mondadori)
2) King, The Dome (Sperling & Kupfer)
3) Pamuk, Il museo dell’innocenza (Einaudi)

Saggistica
1) Saramago, Il quaderno (Bollati Boringhieri)
2) Petacco, Il regno del nord (Mondadori)
3) Nuzzi, Vaticano Spa (Chiarelettere).

fonti: Demoskopea, GfK Marketing Services, Eurisko

Qualche settimana fa è uscito il libro Adesso Basta (Chiarelettere), di Simone Perotti. Sottotitolo: “Lasciare il lavoro e cambiare vita”. L’autore ha messo sul suo blog questo video. Che in maniera folgorante, con le parole del regista Silvano Agosti, sintetizza lo spirito del suo ragionamento.

Il mio post è “a tesi” ma non tendenzioso.
Sarò felice di cambiare la mia idea, che è questa: le biblioteche pubbliche accolgono e in taluni casi incentivano la creazione e il moltiplicarsi dei GdL, ma hanno problemi di spazi da assegnare ad un fenomeno che non è la lettura solitaria e silenziosa ma non è neppure la conferenza, lo spettacolo, la performance, l’incontro pubblico.

Mancano spazi allocati solo ai GdL. E talvolta GdL diversi amerebbero incontrarsi negli stessi giorni della settimana, negli stessi orari. Cosa ne pensate? Cosa succede nelle biblioteche in cui si riuniscono i Gruppi di Lettura? E’ un problema non avere spazi plurimi e confortevoli solo per i GdL o perlomeno, prioritariamente per i GdL?

Fra i libri usciti in questi giorni:

Anna Politkovskaja, Per questo, Adelphi: è una raccolta di articoli scritti tra il 1999 e il 2006 dalla giornalista della Novaja Gazeta, uccisa il 7 ottobre 2006 nell’atrio della sua casa nel centro di Mosca.

Jean Cocteau, La spaccata, Castelvecchi: Inedito in Italia, è il primo romanzo di Cocteau, pubblicato in origine nel 1923; Il titolo allude alla figura finale del cancan.

Jedediah Berry, Manuale di investigazione, Adelphi: un giallo anomalo. Diciotto capitoli per spiegare come il ”perfetto detective” si deve muovere per giungere al fine ultimo e principale della sua missione: accertare la verità e, quindi, assicurare la giustizia il colpevole. Travis Sivart il detective “ufficiale” sparisce e viene sostituito da Charles Unwin, impiegato dell’Agenzia di investigazioni di cui Sivert era la punta di diamante, che si ritrova a dovere raccogliere una eredita’ difficile e pericolosa…

Jean Echenoz, Correre, Adelphi: un romanzo sull’uomo cavallo, Emil Zatopek, mitico atleta ceco, vincitore dei 5000 m, 10.000 m e della Maratona alle olimpiadi di Helsinki del 1952, e che decise di non piegarsi al conformismo e sii schierò invece dalla parte della libertà nella Cecoslovacchia comunista.
La scorsa settimana,  L’Almanacco libri dii Repubblica aveve un’intervista a Echenoz. Presto su questo blog si parlerà di Correre.

Anne Holt, La Porta chiusa (Einaudi): in questo romanzo la giallista norvegese immagina una donna come presidente degli Stati Uniti che però ispiegabilmente sparisce…

I più venduti della settimana:
In assoluto:
1) Camilleri, La Rizzagliata (Sellerio)
2) Tabucchi, Il tempo invecchia in fretta (Feltrinelli) ex aequo Dan Brown, Il simbolo perduto (Mondadori).
3) Pamuk, Il museo dell’innocenza (Einaudi) ex aequo Benni, Pane e tempesta (Feltrinelli).
4) Coelho, Il vincitore e’ solo (Bompiani)
5) Dennis, Zia Mame (Adelphi)

Narrativa italiana
1) Camilleri, La Rizzagliata (Sellerio)
2) Tabucchi, Il tempo invecchia in fretta (Feltrinelli)
3) Benni, Pane e tempesta (Feltrinelli)
Narrativa straniera
1) Pamuk, Il museo dell’innocenza (Einaudi) ex aequo Dan Brown, Il simbolo perduto (Mondadori).
2) Coelho, Il vincitore e’ solo (Bompiani)
3) Dennis, Zia Mame (Adelphi)
Saggistica
1) Saramago, Il quaderno (Bollati Boringhieri)
2) Petacco, Il regno del nord (Mondadori) e ex aequo Nuzzi, Vaticano Spa (Chiarelettere)
3) Saviano, La bellezza e l’inferno (Mondadori)

media a cura dell’Ansa fra le rilevazioni Demoskopea per Il Corriere della Sera e per Tuttolibri/ La Stampa,
di GfK Marketing Services per Il Giornale e dell’Eurisko per l’Almanacco dei Libri de La Repubblica

Per chi ancora non lo sapesse, segnalo che Iperborea – la storica casa editrice dedicata alla letteratura dei paesi del Nord Europa – ha inaugurato una collana dedicata al giallo/noir. Si chiama Ombre, e il primo titolo pubblicato è del norvegese Gunnar Staalsen, Satelliti della morte.

Il protagonista è un detective privato, Varg Veum, ricorda un Philip Marlowe di Chandler catapultato in una cupa Norvegia contemporanea.
Veum è il protagonista di molti romanzi di Staalsen (i primi pubblicati negli anni Settanta). Lo sfondo di Satelliti della morte mi ricorda quello svedese dei romanzi di Maj Sjöwall e Per Wahlöö: anche Staalsen è molto sensibile ai risvolti sgradevoli delle società del welfare del nord, ne punge e squarcia il ritratto di società felici per forza.

Il libro di Staalsen è capitato sulla mia scrivania per caso e – complice un viaggio in treno – me lo sono letto in fretta (cosa che mi capita raramente: leggere in fretta): me la sento di consigliarlo, comunque, sia a chi è appassionato di gialli/noir del nord, ma anche a chi li vuole assaggiare, senza passare dai best seller di cui tutti parlano, un romanzo di genere in arrivo da lassù.

Di Satelliti della morte ho scritto un po’ più a lungo anche qui.